Uno

Bueno, va, si hay sexo loco voy para Londonpollas. Vienes, me recoges, me agarro a una teta y ya no te suelto hasta que me vuelvas a traer. Uf, vaya odisea con Javier. No deja de enviarme putos mensajes. Me dice: "Voy a borrar vuestros num d tlf, no kiero saber nada + d vosotros" y al cabo de un par de horas me suelta otra pedrada: "Estuve ingresado en un hospi y no recibi ni un sms". Parece que ya te ha mandado a la mierda con un "Q os vaya bien" y entonces te envía otro al día siguiente con: "Monik vino a bcn y no me llamo", o no me dijo de quedar o... Anoche, de madrugada casi, me envió uno diciéndome: "Hay algun metodo pa suicidarse sin sufrir?" y yo le dije: "Si, claro, irse a un burdel, cogerse a todas las pilinguis pa uno y folla qt folla, folla qt folla,... sin beber ni nada, hasta q t mueres. Funciona en un 90-95% d las ocasiones. No me asustes, tio. Si es x lo del barsa, no crees q estas exagerando? Qt pasa? Animat". Pues como que no debió entenderlo porque me contesta: "Si, no se en lo q staria pensando", más seco que un disparo; y luego me habló de ti, de tu visita a Barcelona sin llamarlo, de que está decepcionado, de que patatín patatán... y otro diciéndome: "no me contesteis". ¡No, no, si ya no lo hago! Bueno, en fin, que el chaval está pasando un trago malo aunque al menos esta vez no me preguntó si lo veo bajito. Y qué quieres que te diga, tía. Yo no salgo de casa, no follo y no hay perspectivas de que lo haga hasta que vaya a London contigo, sólo hago que estar delante de la pantalla del ordenador haciendo no sé muy bien qué ni para qué, si al final me voy a morir. Me miro al espejo y me doy asco, tengo la piel -de no darme el sol- súper irritada y extravagante. Me paso un algodón empapado en limón por la cara como un gilipollas de los cítricos, siguiendo los consejos de mi madre que dice que va muy bien ya verás, y es como si se pusiera una compresa de alcohol en la herida un caído de bala que quiere..., no sé muy bien lo que quiere, ¡muérete y acaba ya!, me toca los huevos que me dirijan la palabra, hace meses que no sé nada de Belén y me siento mal por no escribirle un mensaje pero no quiero hacerlo porque entonces me va a llamar o me va a decir de quedar y no tengo ganas ni de lo uno ni de lo otro, en fin, que dos piedras de mierda. Qué quieres que te diga, tía, qué quieres que te diga. A ver, qué es lo que quieres que te diga, que te lo digo. Le dije junto a lo de las pilinguis de la muerte que se buscara un curro, de lo que fuera, más que por trabajar por pasar el rato de momento y no darle vueltas al coco, de buzoneo le puse: (...) "paseos, aire libre, algo d pasta", y así estaría más animado, me supongo. Para estar parado hay que ser un hombre muy fuerte de mente, algo parecido a mí, soy una especie de budista de la Tierra de Mierda Jamás. Qué quieres que te diga. Yo qué sé, tía, yo qué sé. Que se busque las habichuelas. Él dejó de venir con nosotros. Sólo se acuerda de nosotros cuando las cosas le van mal. Todo lo que tiene de fuerte en los músculos es inversamente proporcional a la fuerza que tiñe su alma. Es más pequeño por dentro que por fuera. Está loco ahora mismo. Llámalo.